an overture to illumination.
я не писатель, теперь уже больше,
я, как ты знаешь, и не поэт,
с каждой весною все горше и горше
тобой забивать мне оскомину лет.

в этих простивших обиды глазницах
слезы стоят, как в болотах - вода.
до боли бороться, до рвоты ли биться -
ползут из земли только хреногода.


@темы: буквы в столбик