Ветер врывался в окно вместе с мелкими капельками дождя,они хлестали по щеками,трепали волосы,приятно холодили кожу... Ветер метался по комнате,переворачивал газетные листы,шуршал кем-то оставленными пакетами,звенел китайскими колокольчиками,которые висели над дверью.. А я все сидела у окна,неподвижно и лишь тихо дыша,глядя на людей внизу,они все куда-то шли,у каждого-своя история,свои мысли,переживания.. Каждый-оригинален и так похож на других в своей оригинальности.. История каждого может служить сюжетом для мелодрамы,ужастика,детектива, и все эти книги могли бы стать в равной степени гениальны,вот только написать их некому,ведь у каждого писателя-своя жизнь,своя история и еще сотня-другая несбывшихся историй за пазухой.. Я все сижу и вот уже скоро наступит вечер,и умирающий ветер все играется с крыльями самолетиков моих настроений,мечт,снов.. Сегодня я отпускаю их, они летят то вверх,то вниз,то кружат в безумном танце со смертью,но рано или поздно они все равно упадут на раскаленный асфальт и будут лежать там,пока их не растопчут окончательно. А может,кто-то подберет одну из моих мечт и я даже не знаю,чеи это обернется-возможно,этот человек сойдет с ума,ведь то,что мечты для одного,это безумие для другого,а может-и я даже не осмелюсь всерьез думать об этом-он воплотит мою мечту в свою жизнь и будет счастлив.. Но скорее всего он останется равнодушным к маленькому осколку меня и выбросит его в ближайшую урну,не найдя в нем ничего для себя интересного. И,быть может,тот же ветер,который сейчас вьется вокруг меня,подхватит запах дыма и подарит его мне.. Тогда я увижу,закрыв глаза,как погибает мой самолетик,сотканный из обрывков тумана,как он укоризненно и грустно рассеивается все в том же ветре,сгорев в очищающем пламени городских улиц...