У меня за плечом разбито стекло, а в двери застревает ключ.
Но люблю я себя не за это, за другое за что-нибудь.
Набросай-ка мне в форточку листьев, оранжево-нежных, кленовых,
Не говори мне о чувствах, пусть даже осенних, неновых,
Только и так, чтобы в парке сидеть и рыдать над письмом,
И убегать, задевая редких прохожих плащом,
И все утешать себя и других: время меняет и лечит,
Хватать за рукав почти всякого, кто шагает навстречу
И говорить: "Ты видел, не видел?.. Пожалуйста, посмотри,
Только что, прямо здесь, где-то тут... мне не признались в любви!"