Въерошиваюсь мыслями, лохмаченными чувствами.
Все немножко черно-белое, все немножко замедленное, и милый, чудный, дивный солист Radiohead так отстраненно поет что-то такое свое.
И хорошо мне, и муторно, и хочется наконец уже полетать, и хочется быть, и хочется не быть.

Хочется пргыгать со стульев и зависать под потолком.

Хочется белых камней в ладони, хочется смотреть в чужие окна, хочется опять на крышу.

И фенечка, моя, не снимается, запястье тоненькое, кожа белая, прозрачная, и темные ветки шевелятся за окном.

Осеннее обострение, я мечусь в своем непостоянстве.

Мне тяжко, мне свободно, мне горько, мне нежно, устала только вот очень.

Побежали отсюда.
Сейчас же.